Сыр в масле, сыр в масле…
А он хочет стать позолоченным соловьём.
Странная дауншифтерская хотелка.
А мы его дальше взбиваем, думая, что взобьём
до перламутрово-розового оттенка.

Делайте что хотите с маргариновым морем.
Это не масло. А было б и масло – арника в нём не растёт.
После дождя в четверг, когда оживёт Фандорин,
чуя погонами киллеров новый слёт.

Я сейчас покажу вам это хвалёное масло.
Утром – пятки горящие. После сна. В гуталине.
Днём глазной стробоскоп начинает безбожно ломаться.
И ночь хороша: даёшь скатол Украине.

Кто-то внесения ясности страстно не хочет.
Счастье, – талдычит, – в сахаре, соли и соде!
Сыр от такого масла покуда отходчив,
но это – пока не нужно перечить природе.

Скрипит, воняет – а трели рвут надкожушья,
а крылья расплёскивают мазутный бульон –
лишь общество подосиновиков равнодушно
к таким аномалиям, ибо быльём и бельём

пропахли. Какой-то ветер мешает киснуть,
на пролежни и склероз разлагая белки,
а остальные болячки – по штатному списку.
Строем. Вразвалочку. По-шельмовски.

Планета – уже не шар: заметное брюхо
южнее Смоленска и севернее Анкары
выдулось, словно чья-то отдельная пруха
в разгаре кровавой, но законной игры.

Расхлёбывать будет галактика. В том числе и
плавленный в тёмной сыворотке сырок.
Вот так оно всё… А трава была зеленее,
когда посылал кликуш в отведённый срок.