Полыньями изрыта Мойка,
Над Невой в облаках просветы.
Носит слухи народец бойко -
Мол, ветвисты рога поэта.

Городские снуют собаки,
У погоды, наверно, течка,
И разносят газеты враки,,
Что стрелялся поэт на речке.

Что не насмерть убит писака,
А немного лишь покалечен,
На пистолях, мол, была драка,
За неряшливых слов увечья.

Две суток то быль, то небыль
Вперемешку… Такое дело:
То душа устремится в небо,
То вернется в оковы тела.

Но в бреду умирает гений.
И немеют стихи-сиротки,
А завистников злые тени
Разливают в харчевнях водку.

Канет в Лету прохожий каждый,
Император, Дантес…, эпоха.
Но очнется народ однажды –
Без Поэта России плохо!