Сколько можно уже? Не братья мы!
И воистину ими не были.
По земле нашей рыщут градами,
чернозём поливая бедами.
Невозможно начать всё набело:
мир устал от терактов прОклятых.
Мы не братья! Отродье Каина,
память ваша порядком скомкана.

Замурована в камень истина,
переписана вся история.
Но России характеристика
болью хлещет, исходит стонами
с отравляющими беседами,
с убивающими патронами.
Не хрен шастать, прикрывшись дедами,
с окровавленными знамёнами.

А небесный полк, украинский цвет,
в генной памяти капля крайняя.
Подустали мы от господских скреп
и свобода наша сакральная —
безлимитная. Мы с ошибками
разберёмся в эпоху личную,
заменяя горечь улыбками,
строя будущее отличное.

Плачет небо о сыновьях своих
и о дочках — тоска колючая...
На Донбассе четвёртый год бои —
война подлая, сука злющая.

Ночь закончилась и во всей красе
зарождается утро нежное:
солнца луч бежит по родной росе,
побеждая темень кромешную.

СБ, 21.07.2017