Разные лики рисует Господь на бликах,
без эвтаназии сложно поверить в милость.
Внутренний голос ворвался в чужие крики,
собственная опротивела сизокрылость.

Я рву пространство на точки и запятые,
периодически падая мягко в пропасть...
Я не нашла в себе святости крыльев. Ты ли
сбил направление нежности в невесомость?

Выдернула стоп-кран и пишу по памяти
пальцем на влажном стекле буковки прописью...
В очередь к Богу займу место я крайнее,
чтобы доставить с земли свежие новости.

Легче на расстоянии слышать прошлое,
не перепрыгнуть истину боли заживо...
Вместе с весной - танцующий бег хорошего,
вместо меня другие напишут главное.