Ты ворвался в мой сон звонком,
рассказал, что жизнь прожил зря,
не лавровым цветёт венком
нимб тихушника-бунтаря.
Что был прав и неправ в любви,
облысел, поседел и пьян,
врут не только календари:
всё говно и сплошной обман.
Номер старый забыть не смог,
как кружились, смеясь, в авто:
кровь была горячей, чем грог,
под футболкой Triumph - бордо!
Как меня ты боготворил...

Но в кармане твоём лежит
30 в золоте и винил
за души моей геноцид.
Что? Простить? Так давно уже.
Изначально нет в сердце зла.
Я причудлива в кураже,
да и раньше такой была.
Мы по разные блиндажи:
не взрывай мой усталый сон!

В одиночестве меньше лжи,
в одиночестве есть резон.