а кто бы умел умирать красиво -
в кости последнего года призыва,
в яблок червивых мореную мякоть
дробью забиться и больше не плакать,
серой плитой, молитвой без лезвий -
горло стареет всё интересней,
кровью клокочет, солью и магмой
некалиброванный Карадаг мой.
вот и свинец горит из-под кожи -
снова черты становятся строже,
контур морей, пунктир из планшета -
как я любила ее за это.
у заколоченной остановки
были движенья мои неловки
без аварийных огней на белом.
если душа закрывает телом
эти прорехи, как ярь на Спаса,
я не узнаю тебя ни разу,
не наклонюсь рассмотреть поближе
пух тополиный с соседней крыши.
а кто бы мог рассказать, как было -
в южном песке не тепла могила,
торг над ларцами из кипариса.
память помилуй и не кори за.