Наши песни уйдут вместе с нами,
Пусть не все, но, увы, в большинстве.
Не сгодятся те песни на знамя,
Ни в архивах не жить, ни в молве.
Не лежать им до веку на полках,
И не стать неразменным рублем.
Ведь от прошлого много ли толку,
Если каждый жив нынешним днем.

И наступит другая эпоха,
За нее поднят уж посошок.
И не скажет о нас кто-то плохо,
И не скажет о нас хорошо.
Безусловно, в учебнике где-то,
Пару глав, рифмоплетов насчет.
Что, мол, были в России поэты,
А иные и пели еще.

Не брюзжу, не впадаю в унынье,
Не пророчу заплаканных глаз.
Просто вижу поэзия ныне,
В обиходе все реже у нас.
Песня та, что звучит повсеместно,
Наши рифмы вот-вот умертвит.
Кто за этим стоит неизвестно,
Но поэзия там не стоит.

Виноват кто, ответь мне товарищ?
Я никак не пойму одного.
Эхо песенных наших ристалищ,
Не доносится ни до кого.
Ну и что, что ты в песенном раже,
В фестивальной всю жизнь беготне.
Большинство и не ведает даже,
Что есть песни иные в стране.

Развивается все по спирали,
В этом смысл бытия и мораль.
Для того ли мы пели, играли,
Чтобы вниз завернуть ту спираль?
Что стихи наши с песнями значат,
И что логика нам говорит?
Быть услышанным нынче задача,
Чтобы в будущем не был забыт.

24. 10.2016