Внутренние тихие теракты…
Золотистый плюшевый табак.
По моей по карме едет трактор.
А на нем – большой бесцветный флаг.

Тот, который был тройного цвета,
стал постыдным для моих друзей.
Тот, который… А иного нет и
быть не собирается. Музей

раздевает двери для экскурсий
в пряжу изметавшихся структур.
На губных тарелках племя мурси
носит пепел от паленых кур.

В глинистых косичках женщин хамер
скачут солнца дикие лучи.
Я об этом. Ничего, где камень
на груди устойчиво молчит.

Не о том, как ни к селу влюбилась
в собственную старую жену,
что из прошлой жизни приблудилась
в мегаравнодушную страну.

Не о той стране – как три вселенных,
необъятной, и такой иной,
где грызет огонь свое полено,
будто мыш запасливый зерно.

Не о той любви, что туже нимба,
вымолчу слепому фонарю.
У  меня сестренка в трибе химба.
Я ей завтра бусы подарю.