Там во мне, в глубине, где-то прячется свет
И сжигает мои оболочки.
А чтоб слиться наружу и греть – так ведь нет! –
Жжёт. И дней расползаются строчки.

И не могут они тихим звоном в строфу.

И проносятся мимо, дивясь мотовству.
И когда пьяный в дым, я валюсь на софу,
Они в адские сны умирают.
А в прожжённое глухонемое нутро
Всё стекает, стекает рассвета ситро –
Жижа вечнозелёного рая.

Слов осколки изранили небо твоё,
О, читатель! Влетим в его чёрный проём,
Выпьем звёзд загустевшую чачу.
Кольца дыма я щедро в тебя изрыгну,
Страстотерпец, поверишь в мою глубину!  –
Твоя вера хоть что-нибудь значит.

Оседлаешь ты лунную клячу.

И увидишь – хотел я,  - чтоб светлый конец,
Но лишь сделал себя властелином колец –
Из добротного плотного дыма.
Не бывает чудес. Ты – читатель, я –так...
Дней невинных я мот, строк случайных  мастак, -
Помнишь? – тех, что проносятся мимо.

Вот портрет тебе света без грима.