Есть на родной земле места,
                                              Обрыв...
                                                           Черемуха, крапива....

                                              Забудешь. Снова забредешь.
                                              Обрыв...
                                                           Черемуха, крапива...
                                              Тревожной сырости вдохнешь.
                                              И вдруг уходишь торопливо.
             
                                                             Игорь Шкляревский


                      Обрыв...
                                     Черемуха,
                                                        трава....
                      Тревожно, сыро, мало света.
                      Живи еще хоть месяц, хоть года –
                      Все будет так. Исхода нету.

                      Забудешь. Снова забредешь.
                      Как встарь рифмуешь торопливо:
                      «Обрыв...
                                      Черемуха, ...
                                                            Ах, чёрт!»  -
                      И убегаешь: « Не трава, КРАПИВА!»

                      Впотьмах набьешь фингал под глазом,
                      И вдруг проймет: в начале века
                      Не так ли появилась фраза
                      «Ночь, улица, фонарь, аптека»?