Жизнь  корчится каждой своей мертвой клеткой
когда  ты выжимаешь из нее цветной сок -
он течет ручьями.
Вот желтая жижа слов сталкивает  тебя с берега,
вот вишневый морс движения взгляда,
вот спелая иссиня – фиолетовая мякоть
бесконечных рифм часов и минут,
в которой бредешь по щиколотку
по колено, по шею целый  день
пока не достигнешь  другого берега ночи.
На берегу цвет рассеивается
вольными ветрами верлибров снов.
Серебристые  нити падающих звезд,
хрупкие и тающие, освещают границы жизни –
Единственно живое место,
не запачканное ни цветом, ни его подкладкой  -
светом цели и яви накалом.
Здесь живет отчаянья тихая трель -
восходящий звук .
О него поэты еще не вытерли ноги.
Ты не возьмешь его взглядом.
Не бери его даже слухом.
Не тяни его в себя  -
ведь это граница,
а дальше ты сам.