Сочинял я сонеты вечерней порой.
Строки есть, но бессмертных, увы, ни одной.
Слишком трезвым рассудок мой был для вселенной –
Чудо-вирш написать может только хмельной!


Ночью стих прилетал на подушку ко мне
И явился поэмой в таинственном сне.
Ну, а мы занимались… не чистописаньем,
А другими делами...  – спасибо жене!


Днем проблемы насели угрюмой гурьбой
И поэта стремглав увлекли за собой.
Чтоб Пегас не гремел по паркету подковой,
Закормили беднягу овсом на убой...


Я стихи попытался писать по утрам,
Когда дремлет мирской раздражающий гам –
Строфы не удались, сколько я ни старался!
Интересно, а как собирал их Хайям?