Бляшку от ключей чиня
на блошином рынке,
ты наткнёшься на меня
в красной кимченынке.

Там вся мафия своя:
никаких милиций.
Можно выжить без жулья,
если помолиться.

Не уйдёшь. И не спасут
доблестные ахи.
Как бревно, всплывёт абсурд
чемпионской бляхи.

Сзади встанут цепи гор,
по бокам – бамбуки,
и знакомый матадор
скрутит тебе руки.

Я-то что? Я – полимер:
кислород да кремний.
Ты б такое поимел
организмом древним?

…Разровняет холм каток –
здесь он рад стараться.
Посмакует жгучий ток
многоместный транспорт.

Будет счастлив пассажир
дохленького ЛАЗа,
что немного послужил
бесам экстра-класса.

Вот где кайф (да и под стать!)
рейверу в тужурке
от буржуев оставлять
разве что буржуйки.