мэри поппинс прости…
я делал что мог…
где только не был…
даже тучи два раза развёл руками…
но твой ветер распяли прибили к небу…
можно конечно
довольствоваться сквозняками…
только это так мелко и не по пути…

мэри поппинс прости…
фанерное небо в трещинах…
женщина…
на остановке «слу-чайная роза ветров»…
ах мэри он обязательно
вознесётся воскреснет…
честно честно…
там облака игрушки…
там его кров…
но покуда ныне и присно…
унынье и пресно…
и по прежнему еретики…
лучше смотрятся на фоне костров…

мэри поппинс прочти…
за морями…
твой «титаник» вцепился винтами в стапель…
якорями…
приклеился свежей краской бортов…
чует машинным нутром…
по ком звонит колокол-гром…
и как океан разевает пасть…
ты молчишь мэри смотришь на дождь…
а видишь лишь сборище капель…
согласных «так низко пасть»…
всё ждёшь…
снова и снова…
со стапелей-губ…
сходит нелепое слово…
большое…
слово-труп…
боль-шоу…
красивая но всё таки боль…

словно летучий голландец с алыми парусами…
спохватившись ищет мощи ассоль…
в глазах студёна водица…
два омута два выстрела две пригоршни реки стикс…
дважды в них не войти…
разве что ветром родиться…
мэри поппинс прости…