Бесперспективна даль. Однообразны будни.
Вот и сентябрь пришел, в срок полыхнув - не вдруг.
Будет ли фестиваль? Что-то, возможно, будет.
Новых затей возня не для меня, мой друг.

Память услужит вмиг – высветится Поляна.
Там за мерцаньем звезд – нежная глубина.
Там за разливом рек, за колдовским туманом
лунных дорог сестра – дремлет моя страна.

Дни или сотни лет дремлет, шатры раскинув
по берегам реки. Не сосчитать шатров.
Что там, в густом дыму – стан полевой? дружина?
Пусть прозвучит для них струнный желанный зов!

Но дирижер устал. Не позовет. Бывает.
Помнишь, цветные сны он наполнял собой?
Сладостен миг, когда над немотой взлетает
слова заветный смысл, звука нагая боль.

Тысячу светлых лиц в лунном кругу - забыть ли?
Сотен костров в ночи привкус родной, хмельной . . .
Песенная страна! Я твой бессменный житель.
Эхо твоих полян весело правит мной.

. . . Порозовеет даль. Станут светлее будни.
Вновь соберет сентябрь бардов сплоченный круг.
Будет ли фестиваль? Он-то, конечно, будет.
Только «другой Эсхар» – не для меня, мой друг!