Всё может кончиться внезапнее,
чем вдруг кончается весна,
чем бой часов в потёмках за полночь
младенца будит ото сна.
Всё может кончиться. Всё кончится.
Смотри, как оплывает лёд,
смотри, как из твоей песочницы
песчинки падают в пролёт,
надёжно защищённый клапаном,
не пропускающим назад.
И грош цена твоим заплаканным,
таким беспомощным глазам.
Здесь, на краю, всему, что прожито,
и мера, и цена – не те.
«Не сделал, не сумел, не может быть…» –
ты утопаешь в пустоте.
И нет границ, и нет спасения,
и завтра точно как вчера,
и ты следишь за бегом времени,
как за движением пера,
неумолимо выводящего
на ленте твой сердечный ритм
прошедшего и настоящего.
И не умеешь стать другим.