Это – горе на сто карат.
Это – счастье на восемь бед.
Только ты и остался, брат.
Только ты и остался, дед.

Что мне Байрон, Гомер, Шекспир?
Что мне Врубель, Дали, Ван Гог?
Одевайся, проклятый мир:
Мы уходим Туда, где Бог

Открывает скрижали Вед.
Суть их в том, что Христос – распят.
Будь мне внуком, сынок мой дед.
Будь мне мужем, дружок мой брат.

Кухня. Лампа. Чефир. «LM».
Птичий трепет родной руки…
Не хочу никаких поэм:
Я бывала у Той Реки,

Я спускалась до Тех Высот,
Где орлы закаляют сталь;
Где из мельницы Дон Кихот
Добывает для муз хрусталь;

Где индейца целует скво,
Отмывая мечи в вине…
Ничего мне там. Ни-че-го.
Все, что надо, – уже во мне.

И покуда мой замок – свят,
Век – безумен и точен – бред,

Я молюсь тебе, дед мой Брат.
Я молюсь тебе, Брат мой Дед.
                                    22 ноября 2012 г.