Что положено нам – получаем сполна.
За судьбой не ржавеет отмщенье.
Я так часто твердил это слово «страна»,
Что заметил едва, присмирев с бодуна,
Как оно потеряло значенье.

Потускнело, пропало в дорожной пыли.
Срикошетило эхо, растаяв вдали.
И уже ни страны, ни сторонки…
Мне мерещатся вёрсты сожженной земли,
По которым, вихляя, рокады легли,
А вокруг – вороньё да воронки.

Что положено нам? Разве что ордена,
Вонь сапог да горящая сажа.
Да ещё поминальная чаша вина,
По глотку, чтоб на всех и – пока не до дна.
Ах, какая глубокая чаша!

То-то трудно рождается ныне весна.
Где разливов былых широта, седина?
Где былое безумие птичье?
У обугленных срубов капель не слышна…
Пепелищам присуща своя тишина,
Для которой названье – затишье.