«Ничто» не может породить стихи,
Что долго зреют, силу набирая,
Как плод души, как слезы за грехи,
На нитях жизни между адом – раем.

Набухнет почкой первая строка,
Вдруг лопнет от прилива вдохновенья,
И лепестками нового цветка
Запросится катрен в стихотворенье.

Когда  же акт рождения свершен,
То прежде, чем отправить их в дорогу,
Переболеть стихами должен он,
Цепочки слов шлифуя понемногу.

И обрывая пуповины нить,
Они находят, наконец, свободу…
Поэту снова в ожиданье жить,
В реке времен искать святую воду.