Стрелка незримого лага шарахнулась вбок.
Вслед нерасстрелянной чакре уставилось дуло.
Стылая тишь. Ядовитый дежурный звонок:
«Передавайте привет от модемного пула».

Сколько ж ещё мне листать и протряхивать веб?
Ты ж абсолютно реален для детского сада,
школы матросов и кастинга выбритых реп...
Мокро уже от фантазий моих конденсата.

Бело-пурпурная расклеверовка лугов
ждёт хоть бульдозерного, но развития действий,
а безнадёга, как пустопорожний глагол,
глушит шумы и вещает: «Здесь я – концертмейстер!»

Знаю, ещё не однажды наткнётся коса
на усыпальницу брата в перинах из примул.
Запах селёдки – конечно же, первый с конца –
въестся в клубничные выдохи: даром бери, мол.

Рыцарь мечей просто аховый сплёл мне прогноз:
вырвешься из колизея, подцепишь бомжару,
гавкнется компас, прожжётся связующий трос –
ну, так зато ж подзаборная брага на шару!

Эх, оставался бы Вовка при прежней сохе –
я бы сейчас не стирал свои рваные брюки.
Радуясь грому и солнцу, слону и блохе,
мы б распевались над пропастью на виадуке.

Цокольный ярус обманчивой Лысой горы
ведьмы отдали бы нам вместе с мелом и яшмой:
где ж ещё выйти на альтернативных барыг –
тонких психологов ёжкиных нравов мультяшных?

Как всё непросто! Мечтами забив пищевод,
стылой дежурной болячке доверившись ушлой,
дома сидишь, обещаешь не взять ничего
и проклинаешь тузы, уповая на шушваль.