Христова любовь - от проса до просфоры -
Хранится не в нас, а в чёрствой буханке хлеба.
Я щурюсь словами в потное небо. Мне бы
Пора уходить из этой смешной игры
На юг, на восток, на запад, на крайний - клевер,
Не тронув рукой четвертого лепестка,
А здесь, на земле, такая берет тоска,
Что тянет дышать в парадных совковым клеем.

Ещё один вдох, - и сбудутся все миры,
И станут они в церковных свечах искриться;
Ещё один век, - и все оживут арийцы:
Пора уходить из этой большой игры.
Но кто-то кричит, ломая святой продукт:
"Останься, Любовь!" - и снова даёт мне лажу...

Крымчанка-турчанка чайкой летит по пляжу...
Пора уходить.
Иначе - тебя уйдут.

                                Херсон, 20 июля 2012 г.