Боддхисаттва с гитарой мирно сидит на склоне:
Отрешенный и нежный, а потому — жестокий.
Он не носит креста.
Не смотрит в глаза иконе.
Он их видел и знает: ангелы — одиноки.


Он не молится Богу, с чертом давно не дружит:
Он решил, что добро и зло - для него не стая.
Он сплетает себе рубаху из легких кружев,
Остающихся после снега, когда он тает.


А тем временем Ангел, делая в небе сальто:
Не справляется с ветра скоростью черепашьей,
Он срывается четко вниз - головой к асфальту -
И становится тем, кого называют «падшим».


«Жалко Ангела, - ноют пафосные болваны, -
Лет пятнадцать назад он был золотым ребенком!».
Появляется Боддхи из глубины нирваны
И уводит его в свой космос, густой и тонкий.


Только Ангелу места нет на покойном Ганге.
Он расколот на всё, что может еще колоться.


Боддхисаттва, прости:
Поэт в этом мире - Ангел.
Положи меня вверх:
На дно моего колодца.
                                                    10 июля