В засилье лжи певцу свободы душно.
Он стерхом юным рвётся на простор.
Но совести гонителям не нужен -
язык его насмешливо остёр.  

Ему кричат: "Ты пой себе потише!
И помни, кто тебя предостерёг".
А он поёт - зловещий писк не слышит
расправы подколодных мастеров.

В руках рабов больнее бьются розги.
Не счесть у платных критиков зубов.
Летят цветы, как птицы, на подмостки!
Певец зовёт заблудших за собой.

Но злобный мир свободным слишком тесен.
Уже свершился тайно подлый суд...
Убит певец, но бьётся сердце песен.
Они его на крыльях унесут.