С весенним всклёком
полудень на пламя острия склоня,
                  из дрёвной тени, через плёв,
                  орудно выпирает в блёк
                  хортовый колыван охоты…
Укромно - свят целует темь,
                           насыща кубок
обонённый до свербень,
                до крытых глаз,
                до сладкой рвоты…
Нектар цвеченья -
перечен всегда, понюшкой тля,
и только ты во всём права, неведанным,
                                        умященным едва,
умёном ласковым на рукава,
хвощёвые берёстым плавуном
              по русельцу бредья, невправной,
              но распущенной
              зиготой…
По чём бы вечер не словчил,
          о чём бы ветер не слощил -
          прозябнет
          под твою лозорну скрыль,
          как кот-ковыль,
          не отводя загрив
                         из-под порук
седеющей в обмяк ольхоты…
А если проще, то: ещё
                     плесни мне на спину
                     из голубых, мальца…
От них вздымается крыльца,
          и угрызения гнусца
          по шёрстке чешет ветренца;
люблю…
         И нет верней словца…