Пусть заплывет мой дом бурьяном да ревенем,
Пусть на могиле вырастут семицветики, –
Я не хочу участвовать в этом времени,
Я не хочу косить под его эстетику.

Я не хочу себя раздавать на фантики
И превращаться в знамя банальных «нефоров».
Я не хочу попсовой твоей романтики,
Время, в котором, в общем, меня и не было.

Время, где мне навстречу походкой киллера
Движется жизнь, меняя на брендах бирочки;
Где по ночам мажоры читают Шиллера
И воровато ищут в «контакте» Бильченко.

В свадьбу чужой весны не умея вклиниться,
Я остаюсь на тризне родимой осени…
Что же вы все, высоцкие, цои, липольцы*,
Сделали мне эпоху – и в ней забросили?

Здесь продают парфюмы носы безносые.
Здесь различают краски глаза безглазые.
Здесь за углом, в больнице на Ломоносова**,
Мир безнадежно борется с метастазами.

Тянутся дни, как ролики бесноватые.
Доктор твердит, что все гороскопы – к лучшему.
В том, несомненно, Господи, виноваты мы,
Что воспитали дочку Свободу сучкою.

Только, малыш, запомни: мое сокровище –
Дальше, чем Бремен, Баден, Берлин и Бирмингем
Я, заикаясь, прячу улыбку кроличью
И лепечу, вонзая ножи: «Люби меня!»

И побеждает молодость нерушимая.
Ласточка-нежность кружит с охрипшим вороном…
Мальчик, который ночью читает Шиллера,
«Ты – у меня под кожей».
И это здорово!
                                                   22 апреля 2012 г.