Межзвёздна ты, анархия вещей!
Портальность вашего исчезновенья,
поломок эго-наглость… Вообще –
цивилизация, ни на мгновенье

не прибранная «хомьями» к рукам.
Зверюшки, инопланетяне, боги.
Я время и пространство вам отдам,
пока я в них наедине с собою.

У каждой – личный стиль и антураж.
У каждой – речь, позиция и мненье.
Межгалактичен бунт и саботаж
ваш, трансцендентно неповиновенье!

Но только на порог ступает муж –
как вы – по струнке, будто стройотрядом.
Так ясен перец – он полковник! Уж
при нём вам ведать лишь «Сидеть!» да «Рядом!»

Поэт во мне бы тоже присмирял
себя в себе – под стать других полковниц.
Да вот поэт мой – истый генерал!
Пусть даже – своевольных скифских конниц,

пусть даже – троглодитовой толпы,
валящейся на мамонта лавиной,
пускай – бомжей, хиппья да апачбы
в хайратниках из перьев соколиных…

Ему ли штампить в душу типажи
да прятать дурь в песок, как птичка страус?
Организовывать всю эту жизнь –
ему! – да так, чтоб кутерьма и хаос!..

Чтоб телевизор, веник и бокал,
и лифчик, – узнавая, оживали, –
ведь рядом с ними – Их-стый Генерал!
Ну, чем не повод вечных фестивалей?

Он защитит и снимет порчу-страх –
от прапорщика, распорядка, правил…
Ему в вещах, зверюхах и цветах –
купаться, плакать, умирать и править.

Его устав – Купала и Пурим,
День Колокольчиков и Вознесенье…
А офицерам – «строить». Это им
попытка хоть какого-то спасенья.