Чем бы дитя ни тешилось,
Лишь бы писало стихи,
Чтоб от тоски не вешалось
И не топилось с тоски.

Чтоб от ребячьей прихоти
Крышу ему не снесло,
Стих, как дитя, надо выходить -
Странное ремесло!

Выпоить долей жалости,
Как молодого телка,
И, открывая жалюзи,
Укутывать в облака.

В росы сорные синие
Не уронить из рук,
И на ладони линии
Перекрестить на звук.