ПОЭМА ГЛАБАЛЬНАЯ
О ТРЕХ ТУРИСТКАХ
И ЦАРЕ ГОРНОМ
Аццкая смесь «Царя Салтана»,
«Федота-стрельца»
и личной дури авторов
Савмэстный тварэние
гениальнаго туриста Конана Айдасукинсына
и горной музы Маринки Ржуни Могучей
***
Три туристки под кустом
Пили поздно вечерком.
«Кабы я была царица, –
Говорит одна девица, –
С горных склонов я сперва
Мужиков бы ПРОГНАЛА!
Потому как нас достала
Их святая простота.
Эти гады из котла
Всё сжирают. Лишь зола
Нам, девчонкам, остаётся
Вместо завтрака с утра.
А потом, как лоси, прут,
Не сочтя себе за труд
Нас, хрупчайших и нежнейших,
Подождать хоть пять минут.
А раскинут свой бивак –
Хоть беги от них в ИРАК!
Да спасибо, если пиво,
А не спирт или шмурдяк.
Как по кругу прёт магар,
Так за милю перегар.
Утром хрен кого разбудит
Даже молнии удар!
Из ТУРИЗМА навсегда
Я б их выперла тогда.
Лишь для горных дев пусть будут
Солнце, воздух и вода!
Вот бы жизнь тогда настала –
Кайф, услада, лепота!
«Кабы я была царица, –
Говорит её сестрица, –
Я бы БАР открыла – раз,
ВАРЬЕТЕ, СТРИПТИЗ – тотчас.
Вот где «жила золотая».
Супер-пупер, экстра- класс!
К нам бы все туристы шли,
Свою денежку несли,
Сам бы леший оставлял бы
Здесь нехилые рубли.
Соберем походный люд,
Обеспечим им уют,
Поразвратничают, черти,
Да довольные пойдут».
«Что вы, девки, ПОДУРЕЛИ
Или вовсе ОХМЕЛЕЛИ!!! –
Говорит девица та,
Что поменьше всех пила.
Ты, барменша не пыли
И глазами не сверли.
Развратить ребят решила –
Под подушку тебе ШИЛО!
Я за линию твою
Куды надо позвоню.
Будешь вкалывать задаром,
Прямо скажем, не в КРЫМУ!
А тебе как феминистке,
Я сейчас устрою чистку!
Коль прогонишь мужиков,
Не лишишься ты оков.
Кто снарягу будет несть,
Да дела в палатке весть?
Кто наносит нам дрова,
Скажет ласковы слова,
Кто с ножом на ЧиГиРИ?
Рюкзачину тонны в три,
Да тебя с больною ножкой
Кто доставит до двери?
Всяк, ходящий по горам,
Спец по кой-каким ДЕЛАМ.
Ну, а нам, сама ты знаешь,
Энто всё не пополам.
Кабы я была царица, –
Говорит всё та ж девица, –
Я б для наших мужиков
Наклепала «ЕРМАКОВ»
GPS бы накупила,
наняла проводников!
А чтоб был вселенский шок,
Посвящу им всем стишок,
Потому как здешний автор
Накарябал черт-те-шо».
Только фразу досказала
И хлебнула из бокала,
Подрулил ПОХОДНЫЙ ЦАРЬ –
Горных склонов государь,
Перевалов повелитель
И туристов предводитель.
Всех ущелий и вершин
Благородный ВЛАСТЕЛИН.
Горных ДУХОВ прародитель,
Всем бродягам – покровитель,
Биваков, пещер, низин,
Скал отвесных и долин.
Тему пьяного базара
ОН подслушивал недаром.
Девки горные ему
Приглянулись, по всему.
«Здрассте, СИНИЕ ДЕВИЦЫ!
Кто тут хочет стать царицей?
Только Я могу решить,
Кому быть – кому не быть!»
Три походницы прозрели,
За секунду протрезвели.
Царь прищурил левый глаз
И издал такой указ:
«Мужиков не любишь ты?
Да, согласен: не цветы.
Значит, быть тебе, подруга,
Трансвеститкою тады.
Будешь ты штаны носить
И под гопника косить,
Водку жрать и материться,
В накладных усах форсить,
Рюкзаки таскать, дрова,
Подбирать с трудом слова,
Если дамочка вдруг спросит,
Мол, идут ей кружева?
Будешь драться, как шальной,
И буянить, как чумной,
Но останешься ты бабой
Несмотря и все равно.
Может быть, тады поймешь,
Коль извилин не свернешь,
Что законы-то природы
Не задушишь, не убьешь.
Ей и девушки нужны,
Но нужны и пацаны,
И ходите вместе в горы –
Лишь бы не было войны!»
И она, сказамши «Бля!»
И прицелясь издаля,
В глаз царю зафитилила
И ушилась вкругаля.
Царь подумал: «Я балда!
Нам же всем грозит беда!»
Но менять ее призванье
Поздно было уж тогда.
И тогда сей игзимпляр
Горну лешему он в дар
Поручил, ведь тот, чертяка,
И похуже чо видал.
А девице номер два
Таковы сказал слова,
Предварительно нюхнумши
После фляги рукава:
«Ну, а ты тут хочешь бар,
Варьете, стриптиз – кошмар!
Ведь туристу разве нужен
Попс-мажорский тот угар??
А открыть чухарню вот,
Где пещера али грот…
Только тут с природой нужен
Договор! Ей палец в рот
Не клади. Природа вам
Не всегда позволит храм
Свой подвинуть, чтоб раскинуть
Человеческий бедлам.
Но нужна чухарня нам,
Потому тебе я дам
От природы разрешенье
И свой личный одобрям.
Будешь жарить там, варить,
За обиды не корить,
Коль какой турист проявит
Вдохновенье, то есть прыть.
Разрешаю легкий флирт.
Но не сметь бодяжить спирт!
У туриста энто свято –
Сам бодяжит, как хотит.
Кто-то любит пополам,
А кому-то и сто грамм
На бутылку минералки
Бьет конкретно по шарам.
Ну, а кто-то и чистяк
Может дернуть натощак,
Ну, а ежели поемши,
Сверху ляжет и коньяк.
Ты работу мудро строй:
Нам не нужен геморрой,
Али язва там какая,
А тем более запой.
Если с вечера в дрова
Пьян турист, и трын-трава
Вместо совести, – то утром
Чтоб был трезв он, как сова.
Ведь ему еще идтить –
Так что чтоб не мать етить,
А в уме и твердой воле
Все вершины покорить.
И чтоб не было б…дей
Да сомнительных людей,
Наркоты, попсы в музоне,
Политических трындей.
Ты, мозгами повертя,
Сображай: турист – дитя
Энтой самой вот природы,
Хоть дурное – но дитя!
Развращать его – грешно.
Хоть порою и смешно…
Я и сам люблю подсыпать
Им пургенчика в вино.
А под в супе мухомор
Али трав ядреный сбор
Им привидится такое:
Фрейд, Бердяев, Кьеркегор…
И давай нести умняк:
Что, куды, чаво и как…
Раз послушал их профессор –
Так скопытился, бедняк:
Экзистенциальный мат,
Суггестивный сопромат,
Сюрреально-трансцендентно-
Субфизический расклад.
А без супа – прям хана! –
В том не шарят ни рожна.
Так хоть ядерно-грибная,
А культура им нужна!
Но сама не смей дурить
И туристов мне морить!
Вот тогда в своей чухарне
Хоть Блаватской можешь быть».
А девица: «Ай, люли!
Ты в горах своих рули.
А за то в моей чухарне
Огребешь и пилюли.
Тама я и бог и царь,
Я не посмотрю, как встарь,
На каком глазу бандана, –
Нарисую вмиг фонарь!»
Царь подумал: «Мне второй?
Нам симметрия порой
Ну не столь уж эстетична,
Краше сохранить покой».
И ее посламши прочь,
Горю девичью помочь
Он решил сестрице третьей,
Что самой природы дочь.
«Ну, а ты – царицей будь!
И отправимся мы в путь
По горам и по долинам
И еще куды-нибудь.
Там тебе я подарю
Златоалую зарю.
Ну, а коль возьмешь за шкварник,
Поведу и алтарю.
Усажу тебя на трон,
Созову своих ворон –
Пусть прокаркают нам темку…
Энту… типа Мендельсон.
А под енто дело мы
Созовем туристов тьмы
И накроем им поляну
От Бельбека до Альмы.
К нам чухарница придет,
Разольет им всем компот,
Ну, а наш турист-девица
Пестнь походный отожжет.
И поэта, что сию
Написал про нас фигню,
Приглашу и потанцую,
В смысле то есть напою.
Ибо ведь, бедняга, он,
Горной Музой совращён,
Все никак не может кончить
Энтот рифмозакидон.
Пушкин курит в стороне,
Мандельштам кричит во сне…
Да, признаться, ента тема
Надоела даже мне.
Но душа его – как лист,
Ведь рассказчик-то – турист.
А у нас спокон веков
Нет суда на дураков».
|
