Слушай!
Он в четырнадцать лет убил.
Своего корифана Мишку
в прикиде из плюша.
Вот дебил…
Прирезал кухонным ножом,
когда понял скудным умишком,
что кончилось детство…
Горлом пошли опилки.
Он жил выше меня этажом
со своим небогатым наследством
(в виде испорченных ген)
и с подружкой-дебилкой.
Считавшей его – «квазимоду» –
квази-модным…
Годным.
На что угодно…
Хоть на дикий, но все же – поступок.
Рыться в чужом «де-билье»
не станем –
тупо.
Грешно и смешно.
Но…
Он убил, не кривя душой,
решив, что тот его предал,
что им больше не по пути
к странной мечте:
«Расти большим и не быть лапшой»…
Что он творил – не ведал.
А как поживаем мы –
те,
кто не убивал забавных зверушек.
Не расчленял игрушек.
Кто предпочел уйти…
Кто из нас псих?
Мы просто живём,
похоронив ИХ
ЖИВЬЁМ
в несметных отвалах памяти…

С испугом однажды
заглянув в глаза Себя-малыша,
обнаруживаешь там
выстраданные слезинки,
пересолившие взгляд…
…Чуть дыша,
дергается на резинке
смешная марионетка – Детство…
…клеймо?
…расплата?
…наследство?