Литлышка…
Пальчиков твоих спички
хрупкие, ломкие.
Нежные слишком.
Перелистывают Меня странички.
Вспыхивают нервным теплом.
Покой мой комкают.
Лепят меня. Нового.
По образу и бесподобию
без передышки…

Литлышка…
В дремучих ресницах
металась грусть.
Пусть,
как птица
вспорхнёт напролом – и прочь…
Когда ты похожа на ночь –
я лишаюсь сна…
Говорят – в город вошла Весна?
На белом коне,
с распущенными волосами…
Вы видели сами?
Не верю.
Об этом не проскрипели двери.
С этим – не ко мне…
Хочешь – иди к весне.
А у меня сейчас – враль
по имени Фе…
Вот его роспись в графе…
Вот иней его дыхания
на ладони.
Вот свежие заклинания.
А где-то в  морозных узорах тонет
девчонка…
Маленькая, как мышка…

Литлышка…
Твоё имя – татуировка на языке.
Взгляд – наклеен на голое тело.
Когда ты со мною купаешься в Реке
Времени –
мне ни до чего нет дела.
Нет ни рода, ни племени.
И моя Душа
моему же изменяет Телу –
летает.
Засматривается на Твоё…
Поёт,
глупышка…

Литлышка…
Для молчания – много тем,
но наше с тобой молчанье
лишь передышка
перед тем,
как НЕ СКАЗАТЬ самое главное.
И без того любя…
Плавное
разВитие жизни
(когда снимаешь виток за витком)
натыкается на Тебя,
сминающую Собой
в ком
покой,
как простыни…
И на цыпочках выскальзывают за дверь
смущённые ночи и дни.
Лишь каждое утро
врывается,
словно вспышка…

Литлышка…
Крохотной звездинкой
из плачущих глазищ неба
падаешь в гущу моих желаний.
Сладко тающей льдинкой.
Как небыль…