Я знаю, что тебе не  до меня,
моя такая старшая подруга.
Работа, дети, прочая родня,
стихи – в минуты редкого досуга.

Болезни. Возраст. Сила воли. Он.
Конечно, он – и в пятьдесят, и в триста.
И я – такой вот маленький дракон –
в твоей душе назойливым туристом.

Исследую. Учусь. Хочу понять.
А значит, нагло требую вниманья.
Но чувствую: тебе не до меня,
хотя и любишь. Любишь! До страданья.

До дрожи крови. До тисков, вериг.
До даже дочь родную меньше. Ибо
мы одинаково горим внутри –
и равно доброволен этот выбор.

Мы одинаково… Но всё же я –
свободней. И ненужней. И покойней.
И не моя, а всё-таки твоя
дочь тихо плачет над моей строкою…