Я не помню, когда пониманье пришло,
Что не всё в этой жизни светло и тепло,
Но с тех самых давнишних размазанных пор
Я по жизни иду, как по рингу боксёр.

Если всё ничего, я скачу в «челноке»,
И перчатка чиста на ударной руке.
Время выберу бросить на зрителей взгляд –
Если я молодец, отчего же молчат?

Но лишь только ударов посыплется шквал,
Загудит оживлённо, заёрзает зал.
Для зевак не бывает желанней минут,
Если рядом кого-то отчаянно бьют.

Ненадёжно забрало из сомкнутых рук,
У соперника крюком сменяется крюк.
Докажи, что ты тоже на что-то удал,
И вложи все силёнки в ответный удар.

Да, случалось, и я канатов лежал
И солёную слизь на перчатку мотал.
Надо мной открывали убийственный счёт,
И казалось, что это не ринг, – эшафот.

Но, обычно, схитрю в примитивном нырке
И вот снова по рингу иду в «челноке».
Я с друзьями за пивом потом осмею
Всё, что выпало мне в этом ближнем бою.

Пусть здесь многое взято от уличных драк,
Я известен как мастер мгновенных атак.
Секундант мне шепнёт, полотенцем кропя:
«Раунд твой! Молодец, не достали тебя!»