Уголь почему-то не чернеет,
Красным полыханием объят,
Сердце неприкаянно болеет,
Отказавшись от тяжёлых лат.
Свитер греет тишину, а руки
Странный непотухший уголёк,
Скрипка издаёт больные звуки,
Словно кто-то верен, но далёк.
Пусть поплачет, сетуя на что-то,
Ведь судьба искать её ушла;
Пусть перебрела она болота,
Только мою скрипку не нашла,
Слишком часто ошибалась дверью,
Отдыхая у осколков звёзд,
А смычок скользил опять капелью,
Оставляя полосы борозд.
И судьба стучалась в чьи-то стёкла,
Как лохмотья вечное таща,
А когда озябла и промокла,
На порог ступила, трепеща.
Но зачем нужны такие муки,
Что не могут сразу отыскать?
Если пальцы не исторгнут звуки,
То мечта научит нас играть.