Она сама, сама,
                  вздымя волну;
Она – в ответе за искряну взбрызгу
                                      в небо;
И поволока маслянистых лун
по стройному, пытливому хребту
кроит обласканный стеклом истошных
                            струн,
расплёск изысканный,
             небёсьему трезвону
                             на потребу.
Она воиссиня,
                   прокрустово светла,
     как боли вспых,
     как славы лава злая,
                                  что по делам
                    немыслимым,
                    до стылых доньев сна,
в стальном зобу гагары забытья
                                 испытанных…
Она в земле,
                 и глине,
                            и каменьях
изваяна резцом хлыща
                      по кличке «время»;
известна всем его рука…
                                Но я – люблю,
            и мне  – строка;
Её излучину искуссно улуча,
                               на ездовых,
                 объезженных песках
                 туда, туда,
    где свещано…

Её улыбка – на века,
                 но, что ей век…
Она – река.