Фора-то у нас на самом деле!
Мы изобретаем и горим,
а у них лишь вонь из нижней щели
да кормёжки вечный алгоритм.

Распахнёшь балконную палетку –
рыхлый лоб споткнётся о контраст
духоты, терзающей калеку,
и дождя, что здесь довольно част.

Стаями хохочущих мурашек
бэггеры проносятся внизу…
У меня нет ног, но я за наших.
Надо будет – рыбой подползу.

Вот уже трамплин для добровольцев
посреди двора сооружён.
Чёрные перила с грубым ворсом
взмыли в небеса над спорышом.

Далее – дворец из каланхоэ,
картодром, бамбуковый бассейн…
Проектант, похоже, был в запое,
метко на эклектику подсев,

но такая пламенная небыль
источает искры и лучи.
Парень, ты герой! Теперь шерхебель
бабушке своей при всех вручи –

может, повторит: чем чёрт не шутит?
Тут сам Яхве рад пустить под плуг
тех, кто брызжет фракциями ртути,
будто полна горница заслуг.

Слабый пол без рожи и без кожи
в сфере спеси – тот ещё задрот!
Жаль, что в бытность гадом помоложе
я не совершил переворот.