Скажу по честному, писать мне надоело,
но жизнь подсказывает: «Медленней пиши!»
На кухне жарко от пыхтящей там лапши,
а тут знобит – так, что корёжит мышцы тела.

Не зря ведь ценами за газ опять пугают,
свой продаём, а покупаем чёрт те где.
Вот так правительство нас клеит всех к беде –
Жить лишь на хлебе приглашает – с лёгким чаем.

Увы, такое всем нам светит ежегодно,
пока не включат отопление всерьёз.
Жжёт поясницу, будто сам тянул я воз –
из наших выбоин – без клячи благородной.

Работы нет для постаревших инвалидов.
И про любовь нам поздновато говорить.
Писать чуть легче, чем в иголку всунуть нить,
но собирается в кулак моя обида…

В Варшаве было бы приятней и свободней,
а в Средиземном море – вовсе красота!
Барыги знают – сколько стоит почва та,
жить на которой – и дешевле, и удобней.

Писать хотел я про Онегина с Онеги,
но мысль вернула почему-то на асфальт…
Здесь, у котельной, могут снять «случайно» скальп,
так что возможно сниться будут мне побеги…

Машин здесь столько у подъездов – будто лезут
лишь друг на друга – сверху вижу только так!..
С шести утра не сплю: с судьбой – терял контакт…
Не колоколит и строка – своим железом.