Замешкаюсь перед дверным щелчком,
пережидая холод на спине…
И мина пульсом тикает во мне,
отщелкивая даты. За плечом
в мешке дорожном мудрости печаль,
неполный список, плачется о ком,
надежда неразменным пятаком
и знаний скорбь - неверия печать.
Совьются в петли ловчие пути,
лоб предоставит место для граблЕй,
и взорванных мостов и кораблей
обломки сформируются в «прости»
И каждый раз за рёбрами вопрос,
глупее глупого выискивать ответ:
зачем искать тропу, которой нет
в душе «наперевес/наперекос»?
Которой нет, и не было, и не…
(Не оглянуться б и не побелеть
Столбом солёным)
...Все дороги – в смерть...
И я иду.
И колокол – по мне.