Странная вещь, что почти все наши грёзы оканчивались Сибирью или казнью и почти никогда – торжеством, неужели это русский склад фантазии?..
Александр Герцен

Я столько раз дразнил нервишки страхами:
Вот я в цепях вхожу на эшафот,
Вот полувзвод в меня из ружей целится,
Палач топор ухватистей берёт,
А я спокоен – экая безделица!
Сегодня – мой, а завтра ваш черёд.

Захваченный картиной героической,
Не замечал наивности ролей,
Бряцал несуществующими шпорами.
А времена задули из щелей
И на поверку оказались скорыми,
Припомнив вечный довод королей.

Последний довод – вот и оправдание.
Распухший рот кровавит удила,
Сверлит виски похмельная бессонница.
Нарезы закопчённого ствола
Уже сошлись на тонкой переносице,
Боёк изнемогает в ожидании,
А за прицелом хохотнула мгла.

И новый страх ласкает жилы бритвою:
Шагни из строя – получи своё!
Сутулит плечи новыми погонами,
В руке лежит холёное цевьё,
А там, у стенки, лица искривлённые…
На кой нам хрен мудохаться с молитвою!
Команда «Пли!» и взмыло вороньё.

Мой сверстник, навзничь некрасиво падая,
В свой смертный час меня не пощадит:
Опохмелись, солдат, чужой агонией.
Всех поперву от этого знобит.
А завтра – баня, отскребёшь зловоние,
А завтра почта чем-нибудь порадует,
А завтра…
А сегодня ты убит.