И недописана строка,
И недопройдена дорога.
Ни ветерка, ни сквозняка,
Ни вопреки, ни ради Бога.
Ещё отбрасываю тень,
Ещё готов пуститься в шашни,
Но завтрашний, далёкий день
Не мил мне так, как день вчерашний.
Я им клеймён, вчерашним днём,
Там всё понятнее и ближе.
И даже небо было в нём,
Не важно – выше или ниже.
Всего и вспомнить не берусь,
Но были окна нараспашку,
Случайных губ случайный вкус,
И белою была рубашка.
Всё так, да ухмылялся Бог,
Когда я умолял о вдохе,
И развлекался Он как мог,
В узлы стянув мои дороги.
Хитросплетенье узлов –
Кто с Ним за это поквитался?
И я спешил судьбе назло,
И в то же место возвращался.
Ну что ж? Крути, Старик, крути.
Морочь бродягу и поэта.
Коль недопройдены пути,
То, знать, и песенка не спета.