Марафон.По улочкам. Тусовка.
Центр.А стиль опять, как решето.
Церковка расписана, как сойка.
Сочник цирка - клоунов гнездо.

Маки вспыхнут красным светофором.
Под мостом прогнётся света гать.
Брест-Литовский речкой станет скоро -
В половодье фары в нерест гнать.

Ты идёшь, уткнувшись в подворотни,
Торт столичный - слепок той луны,
Родненький, ну хоть ногою топни,
Фальшь огней рукой своей сомни.

Здесь воздухофлотские собаки -
Ласками встречают темноту.
Рельсы - как эпох ушедших знаки,
В перспективе тянутся к кресту.