Как ни тулись под сорочье крыло Оранты
в этом ущелье бомжеобразных осин -
Днепр, ты не выдержишь. Ты потечёшь обратно,
когда я открою тайну, чей я сын.

Отдых мне только снился: я из-под розги
мясом советских классиков обрастал,
но напоследок душа не дала отростка
страсти к патриотическим образцам.

Я звездопады просиживал в школьном клубе
всю полярную ночь. А когда рассвело,
зажиточный папа письменно приголубил
мальчика не от мира и праха сего.

Далее было всё продумано лихо:
цвет, контрастность, точность до наоборот...
Где мне было соперничать с высшей лигой
тех, о ком по одёжке судит народ?!

Вот вам, друзья, и фабула для баллады.
Бегать, скуля, за папой - я уже стар.
Вместо меня пусть обаяшка Бен Ладен
примет разрытую латифундию в дар.

Теперь я свободнее кошки, но я дерзаю
занять в министерстве культуры свой кабинет,
хотя в психушке такого же точно дизайна
вопит контингент, что требуется поэт.

А может, меня какой-то магнат и увнучит,
оденет в смокинг, подарит пару авто -
и скажет: "Твоя фамилия будет Бенуччи.
Ставь подпись". А я поперхнусь и выпалю: "Что-о-о?!"

И третьего шанса не будет. Пробьют куранты,
кожаный кейс превратится в дырявый рюкзак -
и сбор бутылок под патронатом Оранты
будет до новой ночи. До третьих собак.