Белое, как больничные стены, поле
Кровью калины вены плетет реке…
С кротостью незаряженного пистоля
Целится в душу стих на «отходняке».

Город, как голубь, мусор клюет из бака.
Постмодернистка чистит потекший лоск…
Старый профессор вышел гулять с собакой.
Струйки аллей текут, как медовый воск.

Смерть – это грязь  за деньги ли, за идею…
Старый профессор пишет трактат в бреду.
Странно, но я, как будто, еще надеюсь.
Глупо, но я, как будто, чего-то жду.

Личность свой лик теряет в лице системы.
Звезды-стиляги светятся в три ручья…
                                       
Черные, как колхозное поле, стены,
И, как маньяк в их адском квадрате – я.
                                                  28 ноября 2010 г.