Это истина, о которой молчит камыш,
Забираясь подальше в лес из болот людей…
Я охочусь на жемчуг, а получаю – шиш.
Я карабкаюсь в небо в самый сезон дождей.

Я спускаюсь под землю, на глубину травы:
Эмбрионом вулкана зреет внутри свеча.
Когда бездари перестанут меня травить, –
Вот тогда-то он и наступит, мой смертный час.

Снова в черепе пляшут демоны темноты,
И куда-то за край Востока ушла весна…

Очень хочется правды и, прости Бог, чтоб  ты
Говорил мне под утро:
«Женька, пошли их на…».
                                                                   11 ноября