Нет слова для подкожной простоты
присутствия, касания, любви.

С весны сорвали маску.

Мученье, ослепление и нежность –
всё, что вредит здоровью.

Боль и прозрачность –
ты снова рядом,
но отступишь, если я качну маятник,
скажу или прочту пару слов.

Нас губит самодовольство,
вера в то, что мы знаем все языки.

Слова мстят.

Хочешь маленькой музыки,
чего-то, что вскарабкается по стволу,
подарит солнышко на дне стакана?

Только так нельзя.

Надо, чтобы тебя мотало и било,
Иначе – какая музыка?

Не глупый ли я счетовод?
Так ведь можно всю жизнь сетями –
одну и ту же лужу.

(...Хорошо всё снегом замело.
Может быть, теперь есть надежда?)