Вот и осень подходит к своему завершению… Как быстро забылась пылкая, летняя жара.
  Небо опустилось так низко, что кажется, дотронуться до него не составляет никакого труда. Воздух пахнет первым морозом, от чего дышится с такой легкостью, что ты даже не замечаешь самого дыхания, остается лишь ощущение прозрачности и чистоты внутри.
  Город, кажется, слился с покрывалом из серых, густых облаков, оставаясь чудесным фоном для разноцветных шапок деревьев, все чаще теряющих свои листья, от самого легкого дуновения ветерка. Словно слезы они капают из влажных и глубоких глаз природы, падая под ноги спешащих по своим делам людей, устилая их путь разноцветным ковром, с каждым новым листочком, меняющим свой рисунок.
  Удивительно, ранимо и трогательно…
  Дождь, то и дело, смывает сложившиеся узоры, освобождая место для новой мозаики.
  Кажется, что ты сейчас путешествуешь во сне какого-то поразительно – талантливого художника, который настолько быстро творит свои шедевры, что не успеваешь перепрыгивать с холста на холст, чтобы увидеть все, что он пишет. Так и бежишь, по этому нарисованному городу, ступая по свежим, не успевшим высохнуть краскам, и сам пропитываешься ими. Ты впитываешь в себя все, что тебя окружает – и терпкий дымок, от сгорающих листьев, прощальной струйкой улетающий в небо. И холодные капли серого дождя, и лица людей, пробегающих мимо, очень похожие на все эти разноцветные осенние листья. И морозный воздух, и свои гулкие шаги, стучащие в унисон с твоим восхищенным сердцем…
  Бежишь, растворяясь во всем этом, а на горизонте уже виднеется новый белый холст. Художник замотал вокруг шеи свой полосатый шарф, надел теплый берет и достал свои зимние краски…
  6.10.2010