Гордыня, Родина моя!  
                                                                                   М. Цветаева

Лотерейщик, подари мне билет,
Чтобы Родину купить за гроши.
Ничего у меня кровного нет,
Кроме старой развалюхи души:

Той, что спит среди сарайной трухи,
Подмешав янтарный мед в чистый воск…
Нападают, как моголы, стихи,
И таранят белокаменный мозг.

Остаются чисто поле и дым:
Кружат вороны над ним в пух и прах.
Та, что помнила волчонка седым,
Погибает на кострах и пирах.

И не важно больше: в бровь или в глаз,
Или в море на пшеничный песок…
Если некому молиться о нас,
То о нас Себе же молится Бог.

А хотите, я раскрою секрет? –
Надо вовремя ввязаться в игру.
Лотерейщик, подари мне билет,
Чтобы снять в своей душе конуру.

Я поставлю туда письменный стол
И фортуну положу под стекло,
Чтобы ангел на рассвете пришел
И унес меня туда, где светло…
                                             
                                                                            23 сентября 2010 г.