Білий дим над його печерою.
                                                                 Під ногами чортополох.
                                                                 Він вечеряє. Він вечеряє.
                                                                 Він не знає, що він вже здох…
                                                                                        Р. Скиба

Пульс мобильного – длинный зуммер –
Оборвался. И он – «вне зоны».
Он не знает, что он не умер,
Но укурен земным озоном,
Обернулся небесным зверем
Из тайги голубых иголок…
В это чудо не хочет верить
Ни один реаниматолог.
На носилочках из палаты
Переброшенный в «черный буммер»
Бессердечных белых халатов, –
Он не знает, что он не умер.
Плачьте, ангелы. Хнычьте, черти.
Суть прямая – и топь кривая…

А поэзия – выше смерти,
Хоть по жизни не выживает.
                       
                                                                          7-10 сентября 2010 г.