Так вколачивал гвозди, наверное, плотник Иосиф. –
                                       Каждый выстрел, как рок, пригвождает нас к чёрной воде.
                                       Чёрным вороном зябнет бесстыжая гиблая осень,
                                       На больную Россию под грохот орудий слетев.

                                       Вот и кончен наш бал. В дачный пляж упираются вёрсты,
                                       Что в кровавый клубок заплелись под Орлом и Москвой.
                                       Иль сивашская соль выступает на небе, иль звёзды
                                       Над землёй киммерийской прощальный справляют прибой.

                                       Эта Графская пристань нам станет последним причалом.
                                       Уж на внутреннем рейде качается Ноев ковчег.
                                       Мы уносим с собой голубое, как небо, отчаянье.
                                       Его горькую чашу мы испили за всех.