Однажды в полдень на Дерибасе,
На респектабельном мастер-классе,
Как с приобщенной к высокой расе,
Со мной работали москвичи;

Меня учили: ходить по трассе,
Летать на самом крутом Пегасе,
Но я, как водится, – ноль на массе,
Учи меня или не учи.

Они сказали: «Диагноз – ясен:
Ваш вид – несносен, а нрав – опасен.
И, как бы ни был ваш слог прекрасен,
Вы – безнадежней мешка трухи;

Растут слова, что в лесу лисята:
Так рифмовали в шестидесятых…
Да вы не нервничайте так, сядьте
И улучшайте свои стихи».

Но им попался нехилый перец:
Не извращенец, не иноверец,
А просто автор, который верит
В Отчизну, Господа и строку…

И пусть я, братцы, – совсем не гуру
Из Института литературы,
Моя небесная контркультура,
Хотя и дура, но на чеку.
                                           
                                                                               23 августа 2010 г.
                                                                                                  Одесса