С каждой встречей ты мне все более незнаком,
только голос остался - твой.
Небо лижет город тумановым языком,
гонит песню над головой.

Дождь стучит запутавшимся трамваем,
с каждым "завтра" ты все менее узнаваем,
словно умирающий фотопортрет.
Что же мы такое вальсовое проживаем
уже сколько лет?

Как же мы быстро стареем, когда молчим,
после крика тишины касания горячи.

Как же все мы быстро уходим своей тропой,
средь живых неизменных нет.
ну давай, не молчи, ну давай уже, что-нибудь пой,
и глядит тебе вслед слепой
навсегда
улыбающийся
портрет